De cómo se acaba la garantía de los Ifones y Galaxises

Mira que me jode, pero mañana empiezo otra vez el puto cole. Máster de Profesorado. Qué bien cuántas putas mierdas voy a aprender, y vosotros porque todo lo que me digan y me resulte ridículo lo tendré que compartir con alguien, digo yo.

Por cierto, me hace gracia ver la cantidad de móviles-mierda que se empiezan a ver everywhere. Creo que todos los que tenían Iphones y cacharricos de esos se les están jodiendo ahora y por no aflojar la mosca otra vez -son poquico caros, según se dice en el gueto- han regresado a los viejos y fiables "llamar-sms y nada más". Y la verdad es que se agradece, porque me pone muy nervioso intentar hablar con alguien mientras en su bolso o bolsillo no para de sonar un pitido cansino avisándole de que alguien le ha escrito en el wassup o Güasap o Ketchup o Katsup o como coño se llame. 

En serio, estáis sobrecomunicados todos. Es bastante raro que diez amigos tuyos a mil kilómetros te hagan un seguimiento mucho más pormenorizado que la persona que tienes delante. Bueno, es que ni el FBI puede procesar tantos datos sobre la vida personal que la gente tiene que contar para poder estar hablando todo el rato, es como una caldera de un barco a vapor exigiendo continuamente más carbón de miseria personal para que siga ardiendo el fuego de las vanidades -Vanity Fire, que no Fair o fairy. Oh dios: Vanity FARY,  yo ya lo estoy viendo-. 

Con ese cuerpo podía hacer lo que se le antojara

En serio, dejad ya el puto móvil. Y el facebook. Y el Google coño, es que ya no se puede debatir ningún dato de Historia (como por ejemplo, en qué año pasó no se qué) porque siempre hay un listo que ya saca el móvil y lo comprueba, y así no hay quien llegue a las descalificaciones personales del tipo de : 

- "¿754?¿Me estás diciendo que la Crónica de Sampiro es del 754? Que te jodan a tí y a tu puto siglo VIII, todo el mundo sabe que esa mierda propagandística es del XI, tú hablas de la Crónica A-no-ni-ma La-ti-na, Tonto a las Tres"

-"¡¿Prop... propagandística la Crónica de Sampiro?!. Me cag... Me cagondiós. Pues perdóneme señor Beato de HomoLiébana, que te miren esas putas gafas porque la mierda de iluminaciones esas las hace un manco-ciego-con parkinson en un tren que camina sobre explosiones mientras le pegan empujones y se mean en su hoja de papel. Gilipollas. Puta. ¡Adopcionsimooooooo!"

Peleas de esas que sólo se pueden arreglar de una manera. Académicos somos.

Así que, hijos de puta, dejad los móviles fashion asquerosos, que os regalen uno de 20 euros de esos buenos, sencillos y fiables que no necesitan que los carguen cada noche; molestáos por lo que pasa cerca vuestro y a vosotros, y así cuando veáis a vuestros amigos del pueblo pues tenéis muchas más cosas que contaros. He dicho. La moralina del tío Paco ha sido pronunciada.

Y os dejo que me tengo que meter a cuzear (del zamorano: marujear, husmear) en el Facebook, en el Tuenti, en el Twitter, en Radiopatio y en más mierdas de esas. 

Contradicciones existenciales, al fin y al cabo.