Vamos, hombre ya.

Entrada con banda sonora, por cortesía de Fabián y "Beautiful Girls"

Graduation Day - Chris Isaak (el de Wicked Games, esa canción de Karaoke)

Cuando en época de incertidumbres uno consigue tomar una pequeña decisión que le asegure un poco de luz en el camino que tiene por delante, de golpe las cosas parecen menos feas. Cuando además ve que en esa ruta todo apestaba a mierda y que de golpe todo ello era decorado, que el blanco y negro puede tener ligeros tonos que no son grises, que hay mucho esfuerzo pero también alguna recompensa por ellos, no sólo bajar la cabeza, apretar los dientes y seguir por seguir, las cosas se hacen más apetecibles.

Vivimos tiempos cada vez más difíciles, que van en una progresión cuyo resultado no augura nada mejor en años. Poco o nada de lo que hemos hecho o hacemos ha influido en ello, pero nos vemos inmersos en la vorágine de tristeza y miedo creada por la avaricia de pocos. Amigos, hay cosas que jamás nos pueden chafar. Desde un pequeño ritual que tengamos cada uno en soledad, hasta las risas que se pueden echar disfrutando de una buena conversación. Escapar unos días, ver una buena película ("Batman, The dark knigh rises" queda totalmente descartada... tamaño truño). Mientras todo se va a la mierda ante nosotros, podemos elegir un "que se jodan" épico. Vamos a redescubrir que la felicidad no está en un cacharro, ni en ir sistemáticamente de vacaciones a lugares de playa y piscina con dj; que pese a que hayamos perdido el control sobre gran parte de lo que pensábamos para nuestro futuro, seguimos teniendo la posibilidad de ser razonablemente felices.

Es una visión acomodaticia, de resignación. Pero fuera de las ganas que tengo de proponer un suicidio masivo para que los de arriba se queden sin mulas sobre las que cargar sus muertos y se tengan que poner a trabajar por su cuello de una vez, también van a darse oportunidades para acabar con tanta puta injusticia. Y ahí también va a haber quienes busquen rentabilizar nuestros esfuerzos en beneficio propio. Desconfiad de quienes se autoproclamen líderes de movimientos de cambio, ved que han hecho en el pasado y sobre todo, qué no han hecho y por qué. Cada cual que elija, pero sin engañarse. El gran problema de las revoluciones es que en el curso de los pocos años siguientes, en nombre de los mismos ideales que originalmente todos querían alcanzar, siempre sale alguien que los reconduce hacia una nueva situación que dista mucho de ser la inicialmente deseada. 

Viendo cómo están los Borbones y cómo es este país, 

al final repetimos la de la constitución del '69.

Que de qué estoy hablando... yo que sé. Ayer dos señoras de CCOO me dieron un panfleto para que fuera en septiembre a cercar el congreso, que ellos iban a liderar, junto con otras organizaciones, el cambio. Ahí tenéis el ejemplo de lo que hablo.

En fin, que estoy contento, lo tenía que justificar. Ahora sí. Que os den a todos.

Supina hez

Ayer tuve el placer de disfrutar de varios minutos de una cinta épica: Los señores del acero. Semejante basura pasaría inadvertida para el gran público, pero no para aquellos con cierta tendencia a admirar la maluenidad -entiéndase: pelis tan malas que son buenas en sí (Starship Troopers 1 y 3, Mensajero del Futuro, Waterworld)-, como mi actual compinche Fabián, que tuvo la decencia de hacerme partícipe de que iban a pasarla por la sexta.

Para aquellos que no tenéis vida más allá de Crepúsculo -y no de los Dioses, precisamente; ejem ejem Patrrrrrrrao- os diré que en esta cinta de tintes épicos podemos disfrutar de un ritmazo de 2 pechos cada 5 minutos, violaciones en grupo, tallas de San Martín guiando hacia la ventaja sangrienta, el malo de Platoon atravesando peñica buena con la espada del Cid (Anthony Mann) cuando luchaba por Calahorra-que-parece-Wasintón; y un eterno etcétera de detalles que hacen que en ningún momento te dé por aburrirte. Hasta que pasa media hora, y claro, saturado de tan rica información, decides que ya sabes todo lo que podías llegar a saber de la película, que con eso ya puedes hacer como que la has visto entera cuando te pregunten. Sólo hay que decir... ah sí coño, en la que sale Ávila. Y quedas como un marqués.

Aquí la dama antes o después de ser violada. 

Es una constante así que da igual

Para los que necesiten ávidamente de conocer mis andanzas (Papá, mamá, policía), vuelvo mañana a Burgos para una estancia de un día. Tiramos de DemandaFolk, y luego una semanica en Vitoria. Lo que venga después, no lo sabe ni el Tato, es parte del misterio de agosto, un mes que gusta de irse definiendo según avanza.

Por cierto, la excavación de Navasfrías ha sido un lujazo. Ha pasado de todo y hemos nadado en paTcharán, con lo cual mis objetivos en la vida, que se reducen a la extensión del culto pacharanero-excavatorio, siguen su curso. Veremos cuánto aguantan in da north. Dieta del donut, JA, eso es para gente más gay que un cruce entre Croc (Legend of the gobbos) y el Spyro de Dragón. Ahí lo lleváis.

Los susodichos pensando en aparearse y tener huevos 

para que una Khalessi calentorra se los pase por la piedra.

Y poco más. Dos días, dos actualizaciones. Esto no pasaba desde Antonia (never forget)

El ataque de Punky Frustrer

Bueno, bueno, bueno. Ha pasado algún tiempo, tíos. Y han pasado muchas cosas. Ante vosotros, público de mierda, tenéis a un todavía más mierder personaje que cuenta con dos másteres. Dos elementos más inútiles que un recorte de Rajoy, pero que pueden permitirme seguir diciendo que soy un intelectualoide de cuarta. Tanto es así, que se abre cierta posibilidad, un camino con vistas al Tormes. Y puede que al  Mar da Palha ... Nada de onanismos, fijosdeunaputaciega, pero ya os lo iré contando.

Han pasado varios meses, sí. Todos estáis hartos de oír chorradas por bocanadas a fin de semana el kilo, y vienen de arriba; tiempo es ya de que las empecéis a oír desde abajo. Os hace falta ya que alguien os diga que, en el fondo, por más que lloremos, nos quedan los váteres, que eso no nos lo pueden quitar. Nos quedan enanos en quad, nos queda Paniagua, y nos quedan nuestras pequeñas cosas, esas que yo y vosotros, vosotros y yo, compartimos. Y nuestra querida Antonia, cuyo futuro laboral desconocemos, pero que anhelamos ver desvelado. La seguiremos aburriendo, hasta que comente de una fuckin' vez.

De lo demás, estéis donde estéis, luchéis donde luchéis, espero que saquéis un rato para meteros por aquí, leer, pensar lo que molaba antes y lo poco que mola ahora, y cerrar jurando que nos os volveréis a meter, que ese rollo está muerto. Hasta que lo volváis a ver en facebook y os digáis ... "¿Y este gilipollas por qué habrá puesto una foto de una culturista humillando a Cher?", cayendo de nuevo en mi gancho milenario: Poner fotos de las que luego poco o nada digo sólo porque le dan cierto flow al invento.

Disfrutad de agosto, quienes podáis. Al resto, si queréis humillaros un poco más, igual me da por vomitaros un poquito de altramuces en rama para joderos la mente un poco. Que es lo que me va.

Me recordaréis.

Otra actualización fácil

Maravilloso elogio del mejor actor en el puto mundo, madafackas. Por cortesía de Álvaro, ese coautor ausente.

DTUP - Nicolas Cage a debate... a favor claro

Qué funky

Dios a este pibe no es que no se le adhiera el bisoñé, es que lo usa como arma-boomerang. Se te va la olla marinera.

Visto en Tecnoculto

Bisoñe again

Vale vale, que ya se que esta vez me he pasado. Cuando más de 4 personas te dicen que a ver si actualizas, ya te puedes considerar importante enough. De hecho creo que soy un pilar básico en la construcción del día a día de cientos (miles, por qué no) de angustiadas personas, cuyo trance por este valle de lágrimas facilito con estupideces del calibre 32. O vamos, también puede ser que a la gente le encanta recordar a los demás lo que tienen que hacer, en vez de centrarse en lo que tienen que hacer ellos primero (arte en el que yo también soy un ducho maestro -ducho de experimentado, porque ahora mismo estoy en pijama-)

Y en este blog como en la vida real tengo obligaciones. El retretratos. Aún me quedan algunos por subir, pero vamos, yo creo que con el material que había se podía ir ya pensando en una votación y demás. En esta egocracia con apariencia de triunvirato (por Álvaro y Stephane, que no son otra cosa que hombres de paja que yo -todo un Darth Sidius en esto de la política- puse ahí para tener cómplices con los que hacer más llevaderas las penas de cárcel o de exilio derivables de este ejercicio de diarrea mental y haceros pensar que este blog era más colegiado de lo que en realidad es, ha sido, o será) el método de elección de los ganadores me compete solo a mí, y creo que dado que el volumen de participación ha sido mucho mayor en dos casos que en los del resto, el galardón al retretrato más curioso ronda por ahí. De todos modos como no hablamos mucho de premios también podría decir que todos hemos ganado porque todos hemos aprendido algo.

Esta foto es terriblemente homosexual

Ya lo pensaré.

El lunes empiezo prácticas en el colegio. Va a estar divertido porque mi tutor es el Buce, de todos conocido y celebrado excepto para los que no tuvieron el dudoso placer de estudiar en aquél centro marista. Para estos últimos, diremos que es el profesor de historia, de estos aparentemente quemados por la vida pero en el fondo buen profesor, divertido, inteligente y muy muy irónico. Y verle en acción con chavales de la ESO y Bachillerato, tal como vienen -aunque no creo que estén peor que nosotros a su edad-, va a estar curioso.

La movida es que si empiezo el lunes, el martes tengo que acompañarle a cuidar un examen. Y con eso voy a conseguir caer mal a todo chaval que no haya estudiado y pretenda copiar como un cabrón en ese examen pensando que sólo va a estar el Buce en el aula. Sinceramente, como primera ocasión al otro lado de la trinchera, lo último que me apetece es ponerme a coger chuletas y cambiazos; y espero que no me pase lo que a la mayoría de policías locales, algo que resumimos popularmente con la frase de: "en este país le das un uniforme a alguien y ya se cree que tiene derecho a todo". Igual empiezo a vengarme de ellos por todo lo que me han hecho a mi en los años pasados. Tampoco es que me hayan violado con una regla de madera pero seguro que algo encuentro de lo que tomar revancha.

Ella será un buen modelo

... No sabré que hacer con tanto poder. El poder de que poder aburrir a 30 chavales durante 50 minutos. El poder definitivo con el que gobernaré la galaxia.

No me lo puedo creer

¡Gemma fue mujer de Al Bundy antes que de Clay!

Life's too short

Para aquellos que, como yo, disfrutaron de la genial serie Flight of the Conchords y habrían matado una o dos cabras ante algún altar rupestre clamando por otra temporada, existe la genial "Life's too Short", uno de estos experimentos que aquí se hizo con "¿Qué fue de Jorge Sanz?". Protagonizada por el mítico enano de Willow, Warwick Davis, la serie emplea ese humor patético e ingenuo que tenía el querido Murray Hewwit, con reuniones en torno a una mesa con su secretaria -que es de verbenesque-; o acudiendo al despacho de Ricky Gervais y Stephen Merchant; a todos esto cruzándose con famoso por capítulo, comenzando por Liam Neeson y un gag increíble sobre el sida.

No sabía si poner tamaño pequeño a esta foto era redundante

Os dejo este fragmento de Johnny Deep cagándose en Gervais por lo de los Globos de Oro. Épico.

Si que es cierto que en contraste la versión de Jorge Sanz, pese a intentar -y muchas veces conseguir- aplicar este tipo de humor patético, acaba por convertirse más en un purgatorio y mea culpa por los errores  pasados del actor,  dejando en el espectador un poso melancólico bastante profundo en vez de la risotada perpetua que supone "Life's too short". 

Es curioso el triángulo entre las tres series: la española y la de los Conchord's comparten un agente penoso, cuya personalidad es la que simula tener Warwick Davis. Y algo que también llama mucho la atención es el rollito falso documental: nunca se habla de un cámara, pero todos los que aparecen en la serie miran de vez en cuando en nuestra dirección, al espectador, haciendo guiños o muecas expresivas de los diferentes momentos idos de olla de cada capítulo.

Me encanta.

2012... Como tener un hijo chino

La puta visión dinámica de los cojones... Un coñazo, eso es lo que es  (los que uséis blogger sabéis de que hablo, mucho rollo friendly y la madre que lo parió, pero más inútil que un smartphone en Corea del Norte). Media hora para apañarme... desde luego.

En fin, que feliz año a todos aunque en este ambiente pesimista en que nos movemos, dejémoslo en un "mejor año a todos si eso". Es como adoptar a un niño chino, quieres que venga pero te da miedo lo que pueda traer con él. Enfermedades, hambre, muerte o destrucción. Que están muy locos.

Nochevieja: Montamos un cotillonaco tal que la fieshta aún es comentada en todos los corrillos de maestros serrineros... no se ha visto semejante montón de madera en polvo desde Trafalgar, vaya tela. Al parecer la cosa hacía falta, pero es que se comenta que en cierto momento se hicieron castillos de serrín, como en la playa. ¡qué movida loca loca!. Vamos, que el suelo quedó muy sequito. Por sorprendente que parezca, no hubo incidentes reseñables, el ropero no se vino abajo -gran trabajo de ingeniería es lo que hubo detrás de todo ello- y se vendieron perritos calientes como para tapar un país o la boca de Julia Roberts, que es mucho buzón.

Así que bien. Los que no vinisteis, joderos. Además hubo una foto de bisoñurso, que por cierto se va a acabar ya, épica épica. La subo aparte por que en esta vida hay que ser ordenados. Ya lo dijo Franco.

Por cierto, los que usáis coche. Vais a flipar. Al tiempo con el precio de la gasolina y la guerra en Irán. Veréis el significado de la frase "Devolver a España el lugar que le corresponde en el escenario internacional" que tanto gustaba de decir Rajoy en la campaña. No (n)os va a hacer ni puta gracia. Recortar por aquí y por allá, pero para aventuras cuyo objetivo y resultados podemos adivinar, sí que hay dinero. 

Esperáos un par de mesecitos, a que haga bueno. Agüiten.