Vamos, hombre ya.

Entrada con banda sonora, por cortesía de Fabián y "Beautiful Girls"

Graduation Day - Chris Isaak (el de Wicked Games, esa canción de Karaoke)

Cuando en época de incertidumbres uno consigue tomar una pequeña decisión que le asegure un poco de luz en el camino que tiene por delante, de golpe las cosas parecen menos feas. Cuando además ve que en esa ruta todo apestaba a mierda y que de golpe todo ello era decorado, que el blanco y negro puede tener ligeros tonos que no son grises, que hay mucho esfuerzo pero también alguna recompensa por ellos, no sólo bajar la cabeza, apretar los dientes y seguir por seguir, las cosas se hacen más apetecibles.

Vivimos tiempos cada vez más difíciles, que van en una progresión cuyo resultado no augura nada mejor en años. Poco o nada de lo que hemos hecho o hacemos ha influido en ello, pero nos vemos inmersos en la vorágine de tristeza y miedo creada por la avaricia de pocos. Amigos, hay cosas que jamás nos pueden chafar. Desde un pequeño ritual que tengamos cada uno en soledad, hasta las risas que se pueden echar disfrutando de una buena conversación. Escapar unos días, ver una buena película ("Batman, The dark knigh rises" queda totalmente descartada... tamaño truño). Mientras todo se va a la mierda ante nosotros, podemos elegir un "que se jodan" épico. Vamos a redescubrir que la felicidad no está en un cacharro, ni en ir sistemáticamente de vacaciones a lugares de playa y piscina con dj; que pese a que hayamos perdido el control sobre gran parte de lo que pensábamos para nuestro futuro, seguimos teniendo la posibilidad de ser razonablemente felices.

Es una visión acomodaticia, de resignación. Pero fuera de las ganas que tengo de proponer un suicidio masivo para que los de arriba se queden sin mulas sobre las que cargar sus muertos y se tengan que poner a trabajar por su cuello de una vez, también van a darse oportunidades para acabar con tanta puta injusticia. Y ahí también va a haber quienes busquen rentabilizar nuestros esfuerzos en beneficio propio. Desconfiad de quienes se autoproclamen líderes de movimientos de cambio, ved que han hecho en el pasado y sobre todo, qué no han hecho y por qué. Cada cual que elija, pero sin engañarse. El gran problema de las revoluciones es que en el curso de los pocos años siguientes, en nombre de los mismos ideales que originalmente todos querían alcanzar, siempre sale alguien que los reconduce hacia una nueva situación que dista mucho de ser la inicialmente deseada. 

Viendo cómo están los Borbones y cómo es este país, 

al final repetimos la de la constitución del '69.

Que de qué estoy hablando... yo que sé. Ayer dos señoras de CCOO me dieron un panfleto para que fuera en septiembre a cercar el congreso, que ellos iban a liderar, junto con otras organizaciones, el cambio. Ahí tenéis el ejemplo de lo que hablo.

En fin, que estoy contento, lo tenía que justificar. Ahora sí. Que os den a todos.

Semana a full de currito bueno

Bueno, Martes de otra semana de mierda, de mucho Máster y de una charla en un congreso: un cuarto de hora al final de la última sesión del último día. A todas luces, el lugar que me corresponde por ser tan bello.

Cuando redacte el asunto como una persona mayor lo subiré aquí y os obligaré a leerlo por medio de la curiosa a la par que ingeniosa técncia de postearlo cacho a cacho en cada uno de vuestros facebooks, tuentis, twitters y demás mandangas, y los que no tengáis os lo enviaré por carta, telegrama, heliógrafo, a gritos, os lo tatuaré, lo escribiré con mierda en vuestras paredes, se lo daré a vuestra peluquera para que os lo lea, se lo daré a la panadera de vuestra peluquera para que se lo lea a ella, etc. Así, hasta que por fin me construyáis esa estatua de bronce que tácitamente me prometisteis al entrar al blog. Tácitamente ahora mismo significa que no lo sabíais pero que es así. Realmente es como algo que no hace falta expresar en voz alta, que se supone. Para los que no lo sepan porque son muy cortos y todo tienen que aclararlo. De bronce he dicho. Con ribetes dorados y demás cosas. Quiero que a esa estatua la defina el término crisoelefatino, y si puede ser ciclópeo. Esas cosas que uno aprende en el colegio y jamás se le olvidan.

¡Oh, qué crisoelefantino!

Mire, ¡qué ciclópeo!

¿A que vosotros también lo aprendisteis con Atenea y los baleares chungos de los talayots? ¿eh putas?

Que sepáis que el bueno de Lázaro me ha enviado unas cuantas fotos de váteres más, creo que os estáis demorando en mierdas y al final os van a ganar el bisoñurso por la mano. Avisados estáis.

Por cierto, ved la serie Homeland. Es la hostia. Aunque he de decir que en el último capítulo (1x07) ha pegado un giro que no me ha gustado ná de ná, como decían los enemigos. Quienes por cierto tocan este año, empezando en enero en Logroño -sí, coño-.

¡Ah! Antonia Thomas nos recomienda música Indie-Folk de esa que le gusta a ella, así que ya estáis tardando en escuchar Mumford & Sons, que están muy bien.

Hala, me voy a programar una unidad didáctica que es lo que más me apetece ahora.

Fiesta privada fashion que te cagas

Sí amigos. Llega un momento en que todo grupo de colegas se han de liar la manta a la cabeza y preparar una fiesta privada que en clave -solo en clave- llamaremos "Cotillón". Investidos de una motivación especial que únicamente da el ánimo de lucro -aunque lucrarnos, lucrarnos, lo que se dice lucrarnos...- y el deseo de ser protagonistas de algo, un total de ocho gilip... digo... sí qué coño, digo bien: de ocho gilipollas, vamos a montarla parda. Para aquellos burgaleses as y gente de fuereas (sic) que os interese, va a ser en el Rincón del Vino, sitio grande que lo peta, por 45 pavis del ala, 8 copas, ropero, se puede (en mi opinión se debe pero la democracia interna del grupo no me deja imponer mis ideas) ir disfrazados, se sorteará algo de lujete por el ojete (he oído que un equipo de sonido), se venderán perritos calientes (esto ya está preparado así que no creáis que es un bulo) y seréis atendidos por todo un equipo de bobotontos que solo desean vuestro amor y cariño y se rebajarán a cualquier nivel para conseguirlo. Todos menos yo que tengo autoestima, pero por dinero o comida también me rebajo mucho. 

Por mi parte animo a que la gente que venga se haga fotos divertidas para que luego puedan ser colgadas todas de golpe en el Bisoñé (previo envío a mi persona), y en los días siguientes podremos votar cosas como quién iba mejor disfrazado, quiénes estaban mas pedo, quién ligó más, quién potó más, quién dio más por culo a los camareros (nosotros, putas)- y un largo etcétera que ya se me ocurrirá en su día, pero que seguramente nos hará recordar a todos lo bien que nos lo pasamos y lo mucho que nos reímos de Seta, que nunca viene mal.

Por tanto, el aforo es para 150 personas y ya estamos para imprimir las entrances, así que daos vidilla porque como bien sabéis luego llega el 25 de diciembre (fun fun fun -diversión, diversión, diversión-) y estáis sin entrada para ningún lado y a nosotros no nos quedaran. Estaréis compuestos y sin novio que os ronde. Y nadie quiere estar así. 

Cualquiera de los siguientes os facilitará una entrada a partir de la semana que viene, pero se pueden ir apalabrando. Necesitaremos, por cuestiones de controlar a la gente, nombre y dni de los asistentes, ya os lo explicaremos más adelante si queréis venir. A saber: Seta, Rubo, Stef, Lechero, Jijo, Tauri, Jona o yo. Si me he dejado a alguien pues ya os enteraréis.

¡Salud!

Tenía que hacerse y se ha hecho.

Después de esto o me amáis o me amáis aún más.

Es un post que incluye instrucciones para su correcto disfrute, así que si por motivos técnicos no podéis enfrentaros a él como dictan las normas, os aconsejo esperar a estar en el albergue de pobres o donde viváis vosotros para recrearos bien en ello. Primero le dais al vídeo

Y cuando lo tengáis cargado y listo para reproducir sin problemas, comenzáis a bajar.

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Vamos ahí, ¡¡fotos de Wáteres!!

Extremúsica. Baños recién lavados. Obra de un genio, sin manchar ni nada

Carpanta: había un vaso ahí con dinero. Me hizo gracia. 

Mirad dónde acabó el vaso. Y sin dinero, claro.

Esta no es mía, la pongo porque me hace mucha gracia.

Los coloridos baños del Cimmeria. Quien les ha visto una vez no los olvida

El Chupito, en Burgos, con esa superficie metálica para dejar bebidas, lonchas 

o para follar, no se sabe.

El mismo concepto pero en meaderos de pie. Cada uno de su padre y de su madre, claro.

Esta es en el Paki-Paya de Salamanca

Este váter tenía una quemadura de cigarro donde se sientan los culos.

¿Qué sentido tiene eso, a ver?

El  verde meadero del Contrapunto. En este punto ya os puedo hacer

partícipes de una imagen que siempre veo cuando han quitado la tapa intermedia

de los váteres:

¡Es una cara! Qué Belmez ni que pollas, esto sí que es real

Dale tu elixir al váter. Lo quiere.

Esto tan chungo creo que es del VIP, Burgos. Es un donuts.

Esto no sé donde fue. Sólo se que parecía haber venido de Beirut

Esto es en Pucela, Son futuristas a lo Juez Dredd

 Este váter a superado un tiroteo, como veis en las paredes.

Por cierto, dejad de mirar mi propia meada.

Mira, Pani en uno de estos de pared entera, en Pucela

 Esta foto demuestra cómo mis habilidades de fotografiar borracho urinarios 

fue mejorando. La gracia de este es que la tapa se quedaba así. Pero lo que realmente os 

escama es si corté parte de la foto para no enseñaros la Minguella, ¿eh, perras?

 De este no tengo nada que decir, salvo que las paredes eran muy fashion y joder,

que le falta un cacho notable a la taza.

 

Pongo dos fotos para que volváis a admirar mi capacidad 

de fotogramear y el recuso al serrín, siempre tan necesario.

Cuando las hice, todas el año pasado, mi idea era irlas subiendo una a una para que comprobarais la progresión y como una manera de demostrar que estaba haciendo turismo y enriqueciendo mi alma. Las subo de golpe para prepararos psíquicamente para el siguiente vídeo, del maestro Zizek:

PD. Acabo de ver esto y debe ser incluido

¿A que no estaría mal?

A lo largo de estos eternos días de entresemana, que comienzan con una larga mañana de biblioteca, para seguir -tras un par de horas de "voy a casa, como y vuelvo"- con una densa tarde de psicopedagofilias y acabar con una noche de maratón de capítulos de series, noto cómo se me está yendo un poco la pinza.

 Estoy creando un pequeño universo paralelo en el que caudillos musulmanes, adolescentes y Walter White cabalgan de la mano, y cuando llega el fin de semana parece que he estado en el Ministerio redactando LOEs, construyendo castillos en Soria o cabalgando una harley por las calles de Charming. Mirando cómo en el retrovisor se me hacen pequeñas demasiadas personas, y quizá una muy en especial entre ellas.

Os juro que intento escribir, pero no me siento especialmente gracioso. Ficho hoy para que sepáis que estoy vivo, aquellos que me leéis o leíais, pero poco más. 

¿No os dan ganas a todos de que nos vayamos a tomar por culo de aquí? ¿Puede alguien comprar una granja de Bugalos en Marte y llevarnos a todos?

Así podríamos cantar aquello de "Sube a mi nave. Tu amiga gorda..."

El Patillas

Hay en Burgos un lugar...

Genial frase para empezar una novela de mierda. Por otro lado, sé de un lugar (Triana, pesados, nada de Saratoga ni mierdas del Quijote) de esos que dicen con duende los entendidos hijosputa. Los que dicen saber y nada saben. Vamos, yo, que para ser pedante tengo que insultar a los pedantes.

A lo que iba, ya pedanteemos mucho más allá de lo permitido. Hay un lugar que yo me sé, que está en Burgos (¿todos de acuerdo?), una de esas tascas antiguas, empapeladas con recuerdos amarillentos por el humo tabaco, de mesas cojas y regusto a siglo. Un tugurio con clase, donde  todos se reúnen sin mirarse demasiado, sin que atuendos o edades sirvan de rasero. Sólo cervezas y vino a buen precio, acompañadas de esas míticas Eloy Acero en su bolsa inmutable, una guitarra, una bandurria, y con suerte alguna flauta o violín. Ya está montada otra y otra vez, lo que empezó a las cinco de la tarde acaba a las tres de la mañana, rodeado de viejos y recientes conocidos, riendo y hablando. Dentro o fuera del bar, que la policía permite a quien tanto lleva en el oficio, si las monjas nos perdonan, claro.

Los de Burgos ya saben de qué hablo, o es que son de Gamonal.

Para los de fuera... ¡estáis tardando!